Pinochet
Antes de empezar debo decir que este es el tema que mas me ha costado empezar a escribir, al ser un asunto tan universal y delicado, es algo que da para bastante, no pretendo revisar los hechos, ya que es casi un elemento de la cultura universal.
Hace un año, el 10 de diciembre de 2006 Pinochet muere en el medio de varios procesamientos por causas que versaban sobre violaciones a los derechos humanos y también sobre delitos de carácter económico a propósito de cuentas que el general poseía en el extranjero que se suponía provenía de desvíos de caudales públicos.
Mas allá de las noticias debo decir que nací y Pinochet estaba ahí, el país tenia un rey, un dictador, era quien manejaba los hilos no solo de la política sino de toda nuestra forma de ver el mundo desde mi delgado y largo país. Pinochet aparecía interrumpiendo mis caricaturas con sus cadenas nacionales, lanzando mensajes plagados de autoridad, con mas claridad que labia, era un personaje que ante mis ojos de niño se veía imponente, ya que para mi todo lo que sucedía con mis compatriotas que sufrían los embates de este régimen era sino desconocido casi lejano, uno por la edad y dos porque mi familia en esa época tomó la inteligente decisión de ser apolítica.
El país en mi niñez era un país gris, pero tranquilo, cuando se rumoreaba la llegada de la democracia, la ignorancia que brinda la inocencia me hacia pensar que el presidente que viniera después de las elecciones tendría que usar la ropa de general, al igual que Pinochet, mi mente de niño asociaba el poder con la ropa que usaba el militar , formada en gran parte por la imagen que trataban de proyectar los medios de comunicación (todos controlados obviamente) que llegaban a mi joven mente.
Cuando crecí descubrí lo que pasó, lo que todo el mundo aborreció. Torturas, genocidio, censura: Saber que nuestro país no estaba acostumbrado a este tipo de gobiernos tiránicos y que sin embargo haya acogido en su seno a uno de los peores existentes es algo que sobrecoge.
Somos uno de los países mas tristes de Sudamérica, uno de los mas individualistas y estresados, justamente esos factores se empezaron a incubar desde el miedo en la época de la dictadura, por la desconfianza que había entre un país que tuvo la tradición de ser amable, solidario, y sobre todo mucho mas alegre y ahora me atrevo a dar la razón: NO HAY JUSTICIA DE NINGÚN TIPO POR TODO LO QUE PASÓ, y simplemente es el hecho de que me importa un bledo el color político de la Dictadura, los logros económicos, el orden, el ejemplo para los demás países de la región, la seriedad del estado etc, me importa poco si un tal Pinochet como lo hace ahora un tal Chavez impone censura a los medios, me importa poco la política en estos casos. En mi país se mató, torturó, se tomo el poder a la fuerza se arrancó de golpe un tradición republicana, se mató un movimiento cultural riquísimo, una generación se quedó en sus casas, una generación se perdió. Y ¿Alguien ha pedido perdón?. NO, los responsables viven en cómodas mansiones, o en cárceles especiales pero nadie dice nada , solo se justifican dejando descansar su trasero en el progreso que ha tenido este país (aunque el modelo económico haya generado una desigualdad escandalosa).
En este lugar del mundo la justicia se lava las manos, la gran mayoría de los estamentos y la mayoria de nosotros que deseamos tapar con una tierra poco densa todo lo que ocurrió.
Aún vivo en un país triste, uno de los pocos en sudamerica que no tiene carnaval, de gente tímida que debe emborracharse para atreverse a danzar, un país muerto, no tuvimos Nüremberg, no tenemos justicia, no tenemos paz, le robaron a mi patria la alegría.
Ustedes a lo lejos saben mejor la historia que yo, pero no comulgo con doctrinas que apoyen la violencia en ninguna de sus formas, creo que si en mi tierra aun hay voces que son importantes justificando la barbarie, aún nos queda mucho... demasiado.
Abrazos y paz a todos, en todos los rincones a los que llegue esto
Hace un año, el 10 de diciembre de 2006 Pinochet muere en el medio de varios procesamientos por causas que versaban sobre violaciones a los derechos humanos y también sobre delitos de carácter económico a propósito de cuentas que el general poseía en el extranjero que se suponía provenía de desvíos de caudales públicos.
Mas allá de las noticias debo decir que nací y Pinochet estaba ahí, el país tenia un rey, un dictador, era quien manejaba los hilos no solo de la política sino de toda nuestra forma de ver el mundo desde mi delgado y largo país. Pinochet aparecía interrumpiendo mis caricaturas con sus cadenas nacionales, lanzando mensajes plagados de autoridad, con mas claridad que labia, era un personaje que ante mis ojos de niño se veía imponente, ya que para mi todo lo que sucedía con mis compatriotas que sufrían los embates de este régimen era sino desconocido casi lejano, uno por la edad y dos porque mi familia en esa época tomó la inteligente decisión de ser apolítica.
El país en mi niñez era un país gris, pero tranquilo, cuando se rumoreaba la llegada de la democracia, la ignorancia que brinda la inocencia me hacia pensar que el presidente que viniera después de las elecciones tendría que usar la ropa de general, al igual que Pinochet, mi mente de niño asociaba el poder con la ropa que usaba el militar , formada en gran parte por la imagen que trataban de proyectar los medios de comunicación (todos controlados obviamente) que llegaban a mi joven mente.
Cuando crecí descubrí lo que pasó, lo que todo el mundo aborreció. Torturas, genocidio, censura: Saber que nuestro país no estaba acostumbrado a este tipo de gobiernos tiránicos y que sin embargo haya acogido en su seno a uno de los peores existentes es algo que sobrecoge.
Somos uno de los países mas tristes de Sudamérica, uno de los mas individualistas y estresados, justamente esos factores se empezaron a incubar desde el miedo en la época de la dictadura, por la desconfianza que había entre un país que tuvo la tradición de ser amable, solidario, y sobre todo mucho mas alegre y ahora me atrevo a dar la razón: NO HAY JUSTICIA DE NINGÚN TIPO POR TODO LO QUE PASÓ, y simplemente es el hecho de que me importa un bledo el color político de la Dictadura, los logros económicos, el orden, el ejemplo para los demás países de la región, la seriedad del estado etc, me importa poco si un tal Pinochet como lo hace ahora un tal Chavez impone censura a los medios, me importa poco la política en estos casos. En mi país se mató, torturó, se tomo el poder a la fuerza se arrancó de golpe un tradición republicana, se mató un movimiento cultural riquísimo, una generación se quedó en sus casas, una generación se perdió. Y ¿Alguien ha pedido perdón?. NO, los responsables viven en cómodas mansiones, o en cárceles especiales pero nadie dice nada , solo se justifican dejando descansar su trasero en el progreso que ha tenido este país (aunque el modelo económico haya generado una desigualdad escandalosa).
En este lugar del mundo la justicia se lava las manos, la gran mayoría de los estamentos y la mayoria de nosotros que deseamos tapar con una tierra poco densa todo lo que ocurrió.
Aún vivo en un país triste, uno de los pocos en sudamerica que no tiene carnaval, de gente tímida que debe emborracharse para atreverse a danzar, un país muerto, no tuvimos Nüremberg, no tenemos justicia, no tenemos paz, le robaron a mi patria la alegría.
Ustedes a lo lejos saben mejor la historia que yo, pero no comulgo con doctrinas que apoyen la violencia en ninguna de sus formas, creo que si en mi tierra aun hay voces que son importantes justificando la barbarie, aún nos queda mucho... demasiado.
Abrazos y paz a todos, en todos los rincones a los que llegue esto
Comentarios
Mi bisabuelo era rojo, veterinario de profesión en un pueblo, lo denunciaron y lo encarcelaron en la Carcel de Carabanchel, murió de pulmonía o neumonía entre 4 fríos muros por culpa de un dictador. La carcel que ya no funciona como tal es la que yo ví desde mi ventana durante tantos años y paseé a su lado mirando y queriendo ver la imagen de un bisabuelo que no pude conocer. Mi abuelo recién fallecido tuvo que servir bajo las órdenes de Franco mientras su padre se pudría en la carcel y gracias a compañeros que pudo escaparse a su entierro a escondidas. Sus hermanos desaparecieron durante la guerra, no le quedó mas que una madre amargada que se volvió uraña y mala de todo lo que vió y vivió....
¿iNJUSTICIAS? TODAS... antes, allí y aquí y ahora hay tantas... una de ellas es el querer tapar la realidad que quitó a la gente del pueblo sus vidas, ilusiones y sonrisas.
NO PUEDO SINO GRITAR A LOS CUATRO VIENTOS QUE FUE UNA INJUSTICIA Y LO SEGUIRA SIENDO MIENTRAS SE NIEGUE QUE EXISTIO semejante crueldad...
Un abrazo
Natalia
NATALIA: El color no es lo importante, sino como los seres humanos nos enceguecemos con el poder, tu abuelo era apolítico, pero fue víctima de todas formas, el egoismo no tiene una tendencia, es un mal transversal.
CRIS: No se que decir, porque yo fui uno de los que no sufrio estos procesos en carne propia o en alguno de mis familiares, sin embargo siento en el aire el aroma de lo inconcluso. Tu país co,o el mio tiene aun el peso de procesos vergonzosos, muchos de tus compatriotas escapando del horror de la guerra civil llegaron como refigiados a mis tierras, en un barco llamado Winnipeg y ¿por qué digo esto? porque esta empresa fue iniciativa de un ser tan impresionante como Pablo Neruda quien conocio de cerca la realidad de la guerra y especificamente de los fusilamientos en Madrid
, te deo con algo de lo que vio, en realidad mas que un recordatorio es un NUNCA MAS
Madrid, sola y solemne.
Julio te sorprendió con tu alegría de panal pobre
Clara era tu calle, claros eran tus sueños.
Un hipo negro,
una ola de sotanas rabiosas
rompió entre tus rodillas sus cenegales aguas,
sus ríos de gargajos.
Con los ojos heridos todavía de sueño,
con escopetas y piedras,
Madrid, recién herida,
te defendiste
corrías por las calles dejando estelas de tu santa sangre.
lamiendo y llamando con una voz de océano
con un rostro cambiado para siempre
por la luz de la sangre
como una vengadora montaña
como una silbante estrella de cuchillos.
Cuando en la sacristía de la traición
entró tu espada ardiendo,
no hubo sino silencio de amanecer,
no hubo sino tu paso de banderas
y una honorable gota de sangre en tu sonrisa
PREGUNTARÉIS: ¿ Dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?
Os voy a contar todo lo que me pasa.
Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.
Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.
Raúl, te acuerdas?
Te acuerdas, Rafael?
Federico, te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
en donde la luz de Junio ahogaba flores en tu boca?
Hermano, hermano!
Todo eran grandes voces,
sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles
con su estatua, como un tintero pálido
entre las merluzas,
el aceite llegaba las cucharas
un profundo latido de pies y manos llenaba las calles
metros, litros, esencia aguda de la vida
pescados hacinados con textura de techos con sol frío
en el cual la flecha se fatiga
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar..
Y una mañana de todo estaba ardiendo
Y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.
Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que le cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiaran!
Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!
Generales traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.
Preguntaréis, por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal...
¡¡Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver la sangre por las calles!!
AGATA: Tienes la primera opcion de cambiar el mundo, la solucion de todo va en el amor, no en el egoismo sino en el entender que los demas tienen derecho a sus historias, construirlas, vivirlas, fortalecerlas. Si somos capaces, garantizo la paz mundial impulsada por madres y padres, garantizo un mundo limpio de toda impureza. Que la historia nos sirva de algo.
me encanta Pablo Neruda.... siempre me ha encantado.
GRACIAS de nuevo
Vengo a desearte feliz navidad feliz año nuevo... Feliz vida futura feliz todo para ti.
te has ganado un lugarcito y te has robado parte de mi cariño!
Un abrazo enorme
me alegra mucho haberte conocido!
besos